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Carolina O. Fernández

In Bagdad schließen sich die Blüten …

In Bagdad schließen sich die Blüten.

Ihrer Seepferdchen beraubt,
flattern sie zungenlos, ohne Adamsapfel, jenseits des Zauber-
Gartens.

Betrachtung des Körpers:
zuckende Innigkeit.

Ameisen steigen hinab
in beklemmende Schächte.

In Bagdad reisen Körper
an ein Kriegsschiff
gekettet.
Die Blüten schließen sich.
Die Türen schlagen zu.
Versiegen die Gaben? Das Nichts
eine innere Leere.

Der Mann der Landschaft aus Metall
Gott des Lichts, das erblinden lässt
gibt Videos
an die Überlebenden des Krieges aus.

Die Zeit der Schmeicheleien ist vorbei.

Siehst du die Eltern den Körper
ihrer Tochter zudecken, Geruch frischer
Kräuter?

Das Mädchen aus dem brennenden Wald
wechselte ihren Gesang.
Ich spürte
Wut in ihren schwarzen Augen. Sah
den Schweiß, der Flecken hinterließ
auf ihrem hellen Kleid, sah eine rote Pfütze.

Das Mädchen heulte auf und tanzte
bis ihr Blut kochte. Sie suchte nach Essen
in heillosen Gassen. In der Zeit der Barrikaden
trank sie Wasser aus jedem Brunnen
der Plaza.

Als die Liebe
getrommelt wurde, legte eine schwarze Katze
das Ohr an die einzige Kuhle
in der Mitte des Platzes,
murmelte:
sie lernt
sich selbst zu sehen.

Darbietung des Körpers:
schmachtender Gang über den Laufsteg
eine Täuschung?

Junge Frauen verkaufen sich in verheissungsvoller Wäsche.
Nah. Ganz nah, ein tödlicher Glanz
Produkt der Wissenschaft.

Die Wahrheit zeigt sich
Ein durchsiebtes Schaukelpferd taucht
zwischen Trümmern auf, eine Mutter wimmert,
setzt ihr Gesicht in Brand: opfert ihr Fleisch
vor deinen Augen, vor meinen,
am Fuß einer namenlosen Straße.

Gott erblindet ohne Strahlenkranz. Die Männer
des Krieges verstummen in scharlachroten
Bädern. Sie malen sich die Wüste aus.
Gangs von New York, der Gemeinsinn jubelt,
verfügt über das Wissen eines Todgeweihten.

Und mein Land? Meine Planetenheimat? Mein Bruder
liegt tot auf der Straße ohne Rosen.
Verunreinigte Sprachen. Zeit
der vierzig Räuber.

Werden sie uns den Tagesanbruch rauben, den Fluss,
die Worte?

Auf die Bühne treten
flackernde Insekten. Die Flotte
verliert sich, verliert sich am Horizont. Sheherazade
kennt sich mit den Nuancen und
der Kraft ihrer Worte nicht mehr aus:
Tausend und eine Nacht.

Ihre Entrüstung und ihr vergossenes
Blut verätzen unsere Seelen.

Zur Teezeit
bei den Kindern unter der Brücke, wenn der Fluss schläft,
decken wir uns mit Mühe zu und lächeln
wie das Herz in der zersplitterten Nacht.

(übertragen von Rike Bolte)

En Bagdad se cierran las flores . . .

En Bagdad las flores se cierran.

Despojadas de sus caballos de mar,
aletean sin lengua, sin nuez, sin el jardín
de los ensueños.

Contemplación del cuerpo:
privacidad ondulante.

Ingresan las hormigas
a oscuras minas de congoja.

En Bagdad, viajan cuerpos
encadenados a
una nave de combate.
Se cierran las flores.
Se cierran las puertas.
¿Se cierran los dones? La nada
es el vacío del alma.

El hombre de metálico paisaje,
dios de la luz que ciega,
alquila videos a los sobrevivientes
de la guerra.

Se acabaron los piropos

¿Ves a los padres de la niña
cubrir su cuerpo, olor a hierba
fresca?

La muchacha de encendida selva
metamorfoseó su canto.
Sentí
ira en sus ojos negros. Ví
el sudor que manchaba
su traje claro, ví un charco rojo.

La niña aulló y danzó
hasta hervir su sangre. Buscó comida
en aciagos callejones. Durante las
barricadas bebió gotas de agua en cada fuente de
la plaza.

Cuando tamborilearon
los amores, un gato negro puso
la oreja sobre el único hoyo
en el centro de la plaza,
murmuró:
ella aprende a
verse a sí misma.

Ofrecimiento del cuerpo:
lánguida marcha en pasarela:
¿espejismo?

Se venden muchachas en prendas de ilusión,
Cerca. Muy cerca, resplandor mortal
creación de la ciencia.

La verdad se abre
un juguete de madera se divisa
en los escombros, madre solloza,
prende fuego a su rostro: inmola su carne frente
a ti, frente a mí,
al pie de una calle sin nombre.

Dios enceguece sin corona. Los hombres
de la guerra olvidan sus palabras en cruentos baños
escarlata. Imágenes ilusorias del desierto.
Pandillas en Nueva York, jubilosa razón social
posee la ciencia de cautivos mortales.

¿Y mi país? ¿Mi patria planetaria? Mi hermano
destruido yace sin rosas en la ruta.
Contaminadas lenguas. Tiempo
de los cuarenta ladrones.

¿Nos quitarán el albor, el río
y la palabra?

Aparecen en escena
insectos electrónicos. Se pierde la flota,
se pierde en el horizonte. Sheherazade
por poco pierde el matiz y
brío de sus palabras:
las mil y una noches.

Su indignación y la sangre
derramada, muerden
nuestras almas.

A la hora del té
con los niños de bajo el puente, cuando el río duerme,
hacemos un esfuerzo por abrigarnos y sonreír
como sonríe el corazón en noche destellada.