33:
Andrea Cote Botero

Das Mahl

Erinnere auch, Maria,
diesen Nachmittag um vier
in unserer niedergebrannten Hafenstadt.
Unser Hafen
diese gestrandete Feuerstätte
oder dieses Brachland
oder dieser Gewitterblitz.

Erinnere die lodernde Erde,
und wie wir ihren Rücken aufkratzten
als wollten wir die Wiesen freischaufeln.

Der Hof, in dem sie das Mahl austeilten,
unser vor Zwiebeln überquellender Teller
den meine Mutter salzte,
den mein Vater für uns fischte.

Trotz allem
weißt du, dass
wir Gott zu Tisch bitten wollten,
er möge sich zu uns setzen
aber wortlos und
ohne Verheißung
nur damit du wüsstest,
Maria,
dass Gott in allem ist
und auch in deinem Teller Suppe,
diesem Tränenreich.

Vor allem aber, Maria,
erinnere dich an mich und an die Wunde,
und wie es war, bevor meine Hände
im Weizenfeld der Zwiebeln grasten,
um aus unserem Brot
den Hunger unserer Tage zu kneten
und damit ich,
wo du alles vergessen hast,
und die Spreu den Weizen
des Verschwindens nährt,
dich jetzt erkenne, Maria,
und erkenne, dass die Schuld weder deine ist,
noch die deines Vergessens
sondern dass dies der Lauf der Dinge ist
sowie der Lauf der Zeit.



La merienda

También acuérdate María
de las cuatro de la tarde
en nuestro puerto calcinado.
Nuestro puerto
que era más bien una hoguera encallada
o un yermo
o un relámpago.

Acuérdate del suelo encendido,
de nosotros rascando el lomo de la tierra
como para desenterrar el verde prado.

El solar en donde repartían la merienda,
nuestro plato rebosante de cebollas
que para nosotros salaba mi madre,
que para nosotros pescaba mi padre.

Pero a pesar de todo,
tu lo sabes,
habríamos querido convidar a Dios
para que presidiera nuestra mesa,
a Dios pero sin verbo
sin prodigio
y sólo para que tú supieras,
María,
que Dios está en todas partes
y también en tu plato de cebollas,
aunque te haga llorar.

Pero sobre todo, María,
acuérdate de mí y de la herida,
de antes de que pastaran mis manos
en el trigal de las cebollas
para hacer de nuestro pan
el hambre de todos nuestros días
y para que ahora,
que tú ya no te acuerdas
y que la mala semilla alimenta el trigal de lo
desaparecido
yo te descubra, María,
que no es tu culpa
ni es culpa de tu olvido,
que es este el tiempo
y este su quehacer.