18:
Diego Ramírez

Dein eingekesseltes Herz

windest dich in deinen erlernten Gesten

wie wenn du in fremder Sprache das Manifest des Himmels murmelst

und dein verkniffener Blick mich in die Nahaufnahme nimmt

Ich sah dem Regen zu

dachte die Landschaft auf der Flucht vor mir, lauter gefiltertes Nass

Von dem Fenster Nummer 100 aus gesehen

dachte ich, alles sei nah und so fern

erriet, was sie taten da draußen in der Stadt

Zeichnete mit dem Finger die Mutter den Vater die Schwestern in die Luft

in das Gejaule des ferngelegenen Kontinents, in den Schmerz,

in dieses bisschen in mir verbliebene Kind hinein

in das traurige/ dreckige/ angehungerte/ leichte/ analphabetische/ heulend
zurückgelassene Kind hinein

Vergesse das Schreiben

Vergesse das Kennzeichen meines Delikts

Vergesse, dass ich eine unter vielen Karteikarten bin,

in dieser Todeslandschaft, in der die Tode

nicht den Sprung in den kollektiven Selbstmord geschafft haben

die Schönheit der Trauermünder, die nach Niederlage

und Verlust schnappen

Seht sie an

alle sie

die aus meiner Zelle entweichenden Wale

bevölkern die tragischen Küsten meines Kontinents

beziffern die blutige Chronik meines Lands

Sie, der Sie alles wissen

und wenn Sie es nicht wissen, es erfinden

nennen Sie mir ein paar unverbrauchte Sätze,

ich kann nämlich das Schreiben nicht lassen,

eingeschlossen wie wir sind

Sehen Sie diese Beine an, in dieser Zelle an die Ketten gelegt

und diese Hände, wie sie in den selben gewalttätigen Kreis eingeschlossen sind

Sehen Sie sich dieses uns stundenlang wie Hungerhündchen Festhalten an

wir heulen ihnen von Schuld und Ängsten etwas vor

erklären uns zu Opfern dieses

von der Liebe so weit entfernten Todes

Schreiben gelingt nicht       sehen Sie mich an, durchlöchert wie ich bin

nicht einmal das einzige, was ich im Leben zu tun verstehe, verstehe ich zu tun

verlangen Sie also nicht von mir, mich zu beruhigen

verlangen sie bloß nicht von mir, den Mutigen zu  spielen

wo in dieser Nacht horizontale Linien die Landschaft ausradieren

so wie ich in diesen Tagen meinen Tod aus größter Nähe einkalkuliert habe

während die am Verlassensten in diesem Land

während all diese Genossen der Zurückgelassenheit und des endgültigen

Verlustes in ihren durchnummerierten Betten träumen

die Straße erscheint ihnen im Traum, ihre Frauen im Zorn

über das Auseinandergerissensein

über das gewalttätige Verbrechen, verfehlt glücklich und kränklich zu sein

und, vielleicht, glücklicher als der Reigen, der in der Ferne die Tragödie darstellt

in dieser rechteckigen Stadt, die uns einen Blick werfen lässt

auf den groben Ausschnitt unserer Zeit

Cercada del corazón

amanerada en cada gesto aprendido

invocando ciertos nombres

murmurando en otro lenguaje el manifiesto del cielo que me

entregan tus ojitos perdidos en un peligroso primer plano

Y yo miraba la lluvia

y yo pensaba que se me iba el paisaje de tanta mojadita filtrada

Desde la ventana numero 100

yo pensaba que todo estaba tan lejos y cerca

que los adivinaba haciendo cosas en la ciudad allá fuera

Yo dibujaba con los dedos la madre el padre y las hermanas

en ese maullido de continente lejano que me duele tanto en este

poquito niño que me queda

triste / solo / sucio / hambreado / fácil / analfabeto / llorón

Se me olvida escribir

Se me olvida el código de mi delito

Se me olvida que soy otra ficha en este paisaje de muertes

que no alcanzaron el suicidio colectivo

la belleza de esas bocas fúnebres abriendo resignadas la derrota y

la pérdida

Mírenlas a ellas

a todas ellas

las ballenas de mi cárcel

cómo enfrentan las costas trágicas del continente

cómo enumeran la crónica roja del país

Usted que todo lo sabe

y si no lo sabe lo inventa,

dígame un par de frases nuevas porque yo no puedo dejar de

escribirlo

estamos tan encerrados

Mírese las piernas aferradas a las cadenas de esta celda

Mírese las manos adheridas a la misma conexión violenta

de tenernos horas como perritos de hambre

llorándoles las culpas y los miedos

declarándonos tan víctimas de esta muerte

tan lejos del amor

Yo no puedo escribir     míreme    estoy acribillado enterito

yo no puedo hacer lo único que aprendí en la vida

entonces no me pida que me calme

no se atreva a exigirme que me haga el valiente

si esta noche hay sólo líneas horizontales que borran el paisaje

si estos días he contado mi muerte de cerquita

mientras todos los compañeros de abandonos y pérdidas absolutas

están soñando en sus camitas enumeradas

están soñando con la calle y sus mujeres recibiéndoles las iras de

la separación forzada

por el delito cruel de ser felices equivocados y enfermitos

y, quizás, más felices que la hilera de personajes que a lo lejos

dibujan la tragedia en esa ciudad cuadriculada que nos permite

observar el recorte brutal de esos días.