42:
Cristóbal Zapata

Luis A. Martínez, Spion

Immer scheint es Nacht zu werden.
An den Dunst des Dschungels heftet
sich dämmrig graues, anrüchiges Licht.
Über den Hügeln, zwischen den Felsen
offen wie Schenkel aus Stein
springen Fluten von Sperma,
Lava und Schaum.

Schneefeld oder Wasserfall
die Landschaft ist eine hingestreckte Frau
die sich nackt in ihrer Unschuld offenbart.
Von seinem geheimen Posten aus, zwischen dem Dickicht,
nimmt Martínez diesen unerhörten Körper
dieses übermäßige kosmische Wunderwerk
das einfache Gemüter Natur nennen, in Augenschein.
Und die Ölfarbe saugt das Arom
dieses göttlichen Abends
dieser unerschöpflich satten Feuchtigkeit auf.

Schaut man genau hin
führt nicht die Hand eines Malers den Pinsel
sondern immer die Hand eines Spions
sie aber ist rein.




Luis A. Martínez, espía

Siempre parece atardecer.
El bochorno de la selva
exuda una luz crepuscular, grisácea, espuria.
Sobre los montes, entre las rocas
abiertas como muslos de piedra
saltan corrientes de esperma,
de lava, de espuma.

Nevado o catarata
el paisaje es una mujer despatarrada
que se ofrece inocente y desnuda.
Entre los chaquiñanes, tras las espesuras
Martínez observa este cuerpo inaudito
esta milagrosa y cósmica desmesura
que las almas simples llaman Natura.
Y el óleo guarda el aroma
de su tarde sagrada
de su humedad eterna y profunda.

Si se mira bien
no es la mano de un pintor la que pinta
siempre es la mano de un espía
pero pura.