36:
Rocío Cerón

Zimmer 413

Möge niemand bestreiten wie offen der Wunsch ist
der zu sein, unter den Linnen des Herbstes
zu sehen wie sich der Tag zu den Schatten hin auflöst.
Möge es niemand wagen (keine Lügen, keine falsche Scham) zu behaupten
dass es an diesem Wundbett keine Freude gäbe
Verlangen, Verzückung.

Möge nichts diesen ach so erhabenen Augenblick stören, möge nichts
die Berührung des Flors mit dem Körper verhindern.
Möge niemand hineintreten
(wie sollte man sie nicht hassen, die ihren Trost vorbeibringen
und ihre aufflackernde Todeslust hinabladen)
wenn der sinkende Atem in flachen Wellen, das lautere Weinen
- ein ums andere Mal, ein ums andere Mal -
der zum Grund wandernde Schmerz, verborgen.

Möge niemand der letzten Gestalt ins Auge starren
- bald Blüte, bald Gras, bald Skelett -
die unter den Fernzügen der Erinnerung zuckt
damit der späteste Funke, die Schweißtropfen nicht dahin schwinden
dieser geringe Mut, der einen gefangen hält.

Möge niemand seine Lippen streifen, die Hände
Möge niemand an ihn rühren.

Eilen Sie nicht durch das Zimmer, diese umschlossene Stadt
riechen sie nur den Duft des Weißdorns.



Habitación 413

Que nadie contradiga cuan abierto es el deseo
de estar así, bajo las sábanas de otoño,
mirando destejer del día a las sombras.

Que nadie ose (no mientan, no sean púdicos) decir
que en este lecho de herido no hay gozo,
lascivia, encantamiento.

Que nada irrumpa tan excelso instante, que nada evite
el contacto de la gasa sobre el cuerpo.

Que nadie venga
(¡cómo no odiar a las visitas y sus lánguidos consuelos
y su encendido morbo por la muerte!) a escuchar
la respiración atrofiada, el quejido
—una y otra vez, una y otra vez—
de dolor profundo, oculto.

Que nadie mire este despojo de hombre
—ya flor, ya hierba, ya esqueleto–
agitándose en la arista del recuerdo,
intentando guardar las mieses, el sudor,
la breve valentía de ser presa.

Que nadie roce sus labios, manos,
que nadie toque nada.

No recorran esta habitación, esta ciudad cercada,
huelan sólo la fragancia del espino.